第三次，他乾脆不说，闭眼，让身T的重量确确实实落在地上。重量是证据。证据说，他在这里。
同一个夜里更远一点的街区，海风绕过老屋的屋角，擦过一盏没有玻璃罩的路灯，灯光抖了一下又稳住。
祁修坐在老旅馆顶楼的露台边缘，背靠着一堵粗糙的墙。墙面掉漆，露出水泥的斑驳。他的手上还缠着上午换的新绷带，白得刺眼。
他没有带画具，身边只有一个破旧的素描本和一支铅笔。铅笔被削得很短，他握着像握一枚小刀。
他在纸上慢慢画出一条线，极淡，淡到几乎看不见。他把线停在页面正中央，没有延伸。
他知道以前的自己会毫不犹豫地把它延成一个轮廓——两个人、两个影子、两个心。但今天他只画到这里。
他不确定这算不算背叛。
他只知道，手停下时，他能清楚听见自己的呼x1，不再被另一个人牵着节奏跑。
风把他额前一缕长发掀开，咸味黏在嘴唇上。他忽然想起之前画室里那条在墙角画的细线，一端指向他，一端指向江澄。那天他说「只要你还在，我就能再画一次」。
现在他坐在别处，没有那面墙，只有一张纸。他在心里问：如果「你还在」这句话需要先以「我还在」为前提，那麽——
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