又停了几秒，补上第二行：
——还活着。
光落在字上，像替它们点了两盏小小的灯。
他把《呼x1笔记》翻到空白页，用最细的笔写下：
【静默练习：如果听不见他，就认真听自己。】
写完，手指发抖，像刚跑完一段不短的路。他在页角画了一个小小的方形窗，窗里留白，没有人影，只有一笔极浅的橙。那是记忆里祁修最常用的一抹光，薄、暖、在冷sE里悄悄燃着。
他没有把那笔橙涂满，只像提醒。
他把笔合上，靠着墙慢慢滑坐到地板。地板有点y，膝盖被砖面冰住，意识反而更清醒。他侧耳——没有第二个呼x1与他重叠。
他告诉自己：这不是失去，是撤退。
再对自己说一次：这不是终止，是暂停。
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