他与他的剑，都在这天悬城呆了太久。
在这里。
垂柳河畔的风太温柔，吹不皱他的衣衫。
晓月肆的酒太淡，浇不熄他的愁肠。
就连这里的日出与日落，都寡淡无味，暮气沉沉。
他不属于这里。
他是剑客，他理应与他的剑，浪迹天涯。
与烈酒黄马为伴，枕西风山雨而眠。
他得走在路上，直到那一天的到来。
这样明悟来得晚了几年，但只要他还活着，这一切都不算太迟。
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